Poluição?!... Onde?

Nas praias, então não?!

Já deve cheirar mal haver tanta gente a falar deste assunto e pouco ou nenhum resultado positivo visível. Para me juntar ao tal rol de gente, lembrei-me de deixar aqui registado algo que vi praticamente todos os dias e me deixou abalada. Regressei logo mentalmente anos atrás, quando frequentei uma das escolas nesta área e fizemos um trabalho precisamente sobre a poluição no Rio Ave. Já se passaram 22 anos desde essa altura, e desde então foram construídas infraestruturas ao longo do curso do rio para que os resíduos fabris fossem para lá canalizados, indo, desse modo, reduzir em grande parte a poluição que se vê e se cheira.
Eles estão lá, os tais canos. Mas serão utilizados?
E quem fiscaliza se se usam ou não?
Só por curiosidade, lembro-me de passar sobre a ponte de Caniços e a cada dia que o fiz, a tonalidade do rio variar entre o castanho, o vermelho, o azul, o preto e sabe-se lá que mais variantes.

Querem saber então o que polui as praias?
Analisam os peixes mortos, não é isso?
E se subissem o curso do rio, não aprenderiam mais com isso?

Boa viagem.









S. Pedro de Bairro - 20 Julho 2006, 12:00

Que brotes o melhor que há em ti

A intenção era mesmo poder alegrar-te o dia com um som do tal grupo que tanto gostas; mas na impossibilidade de o encontrar, optei por estas flores que lá no alto no monte de N. Sra. da Assunção parecem querer soltar-se ao vento.

Mais um grande abraço daqui te envio, com muito carinho mesmo.
Parabéns, miúda! :-)



Santo Tirso - 4 Julho 2006

(acho que perdi o jeito de aparecer por aqui...)

Ainda me situo no túnel que separa duas enormes cavidades repletas de luz, sem saber para qual delas me dirigir.
O tempo voou sem ser necessariamente lesto. Soube-me a pouco, muito pouco.
Este local que vos mostro tocou-me bem cá dentro e serve muito bem como reabertura pós-férias.
Senti-me como uma Thelma ou Louise com asas delta, e ainda agora, ao fechar os olhos, é lá que me encontro onde o vento nos avisa e acautela.

:-)

Olá a todos.



Cabo Espichel - 29 Junho 2006

"Estou enterrada em mil recados na Areia Branca."

- Ou seriam segredos?

- Ou estaria eu a confundir-me com os grãos de areia?

É sempre dúbia a nossa existência num sonho.

21 Junho 2006

Da gaveta

A chuva realça o perfume das flores, assim como as lágrimas salienta o dos sentimentos.

Nada de mais.
Choveu.

"Nada se perde, nada se cria...

... tudo se transforma" - Lavoisier ou Lucrécio. Um deles.
Ou então como se tem por hábito dizer, "One man's trash is another man's treasure".
É um ritual anual bastante aguardado pela população, a tão famosa garage-sale. De há uns tempos para cá, com outras variantes:

- yard-sale;
- sidewalk-sale;
- garbage-sale (...perdão, fugiu-me a consoante)

Assim que a neve acaba de desaparecer e os primeiros rebentos verdes despontam pela cidade, começa o frenesim de vasculhar a casa de cima a baixo, sem esquecer a casinha no quintal--shed?-- que é onde geralmente se acumula tudo o que já não cabe em mais lado nenhum, já não se usa, mas não se tem estômago para dar, e por estas razões, vende-se. Por uns míseros cêntimos.
Fora o lado negativo, o de criar dores de cabeça a quem se decide meter a esta tarefa, ao etiquetar todos os artigos a tão baixo preço, o de acordar bem cedinho para apanhar a minhoca mais gorda--e acordar outros que ainda dormem e costumam escrever num certo sítio chamado Inflexão--, tem, no entanto, a vantagem de que é em dias destes saldos que os vizinhos confraternizam por mais tempo dos que os habituais minúsculos minutos.







Os livros na foto abaixo?
Foi a minha contribuição para reduzir a poluição no planeta.

Amanhã falo-vos disto

Um até já

Ando a precisar de um descanso destas lides.
É um afastamento, mas não permanente - tenho sobre mim uma sentença que não me deixa abandonar o barco.
Sinto que preciso recolher-me por um certo tempo. Um mês, dois minutos ou 3 vidas.

Para aqueles olhos recorrentes, deixo este pequeno recado com a vontade expressa de que o meu ânimo de cá voltar regresse rápido. Tornou-se para mim quase um imperativo vir aqui escrever e descrever-me através do que publico, mas vejo que está na hora de uma certa introspecção.
Não quero esquecer de vos fazer notar que aprecio a vossa persistência em cá voltar :-), sempre.

A gente vê-se por aí.
E provavelmente um ver de "ver" mesmo. Se por acaso se cruzarem com uma "galinhola" a comandar uma prole de miúdos abismados com o velho mundo, essa deverei ser eu.
Vou-me aos figos e às ameixas. Vou-me ao recordar caminhos de terra batidos pelo sol e muros de pedra a ladeá-los.

Até um dia destes.

5:30

Há dias em que o desejo de ver o dia não ter a quebra nocturna, afoga o sono que há em mim. E assim se contemplam verdadeiros tesouros. Como as bochechas delas coloridas pelo frescor da manhã e as "rodas" feitas sobre a relva ainda húmida.

Lentes XVI

Extrair o que há de mais belo no que já é minimal na sua essência.
É usar os sons que saiem das cordas de uma guitarra como peneira que filtra o absoluto.

Lentes XV

São frágeis certas pontes que nos sustentam o peso da travessia pelos emaranhados da vida.
E brutalmente belas.

(in)adaptações ao meio

Voltou a acontecer. Página 3 do diário que leio esta manhã.
Mais uma dessas facadas vindas do absurdo e que aterram no lugar menos esperado. Desta vez foi numa localidade na província de Alberta - Medicine Hat -, local tranquilo, como já vem sendo habitual quando a morte assim (n)os toca. O foco, de igual modo inesperado; uma jovem família brutalmente assassinada, pais e filho de 8. Motivo desconhecido.
Segundo o jornal, os autores do crime foram presos "sem algum incidente": uma jovem de 12 anos e um de 23.
O que me choca, para além das condições do sucedido, é ver o prazer, quase mórbido, dos media em tentar arranjar sempre um scape·goat para este tipo de acontecimento.
Já o foram os "pretos", em inúmeras ocasiões. Cada vez menos ultimamente porque à xenofobia, convem-lhe encontrar matéria nova onde vomitar e consequentemente se alimentar; desviar o seu centro de atenções para que continue a ter seguidores, como agora e em particular neste caso: os góticos, os que têm blogs depressivos, os que gostam de ouvir música death metal, hardcore e punk.
Eu insero-me em quase todas as categorias acima descritas. Isso faz de mim uma assassina em potência? Não. E por esse desenrolar de pensamento, fará com que eu seja um modelo "exemplar" nesta sociedade em que vivo? Também não.
Porque eu sei que eu também posso vir a matar. Porque sou um animal predador.
Longe vão os tempos das cavernas. Já não necessitamos de lutar, nem de matar para sobreviver ou nos protegermos - e talvez seja este o cerne da questão -, mas a informação continua marcada em nós. esquecemo-nos disso de uma forma permanente. Encontro que esta passividade dos tempos que correm, é que vem dar à luz a estas deviações que acontecem e que parecem vir do nada. São explicáveis, sim. Só que a verdadeira razão de existirem é que não convém que saia à luz do dia e ao conhecimento em geral.


Fonte - The Ottawa Citizen

Adenda: Soube-se no dia seguinte que a jovem, após tal acto, ficou orfã de pai e mãe.

Lentes XIV

DivagaSons.
O rabear da erva sob as costas seminuas irrequieta-te o pensar, e na dobradiça do braço esquerdo onde encaixa a minha cabeça, sussurraste-me "mã... is it true that ants eat our feet?"





(David)

Bemmmm...

(eh eh eh)

(retirado o grego daqui)

Estes sim, eu consigo "ouvir".

Canadianos II

Jessica - Why do people write on the walls?

Achado cibernético

A internet e as vantagens de se pescar o impensável, trouxeram-me há pouco tempo:
A minha segunda escola.

Desde 1976, ano em que lá dei os meus primeiros passos a medo - um mundo que se alargou do dia para a noite, onde os véus negros foram substituídos por vestes comuns - até 1984, ano em que lhe disse adeus e o medo agora já era outro. Esse piso tornara-se o seguro e as lágrimas já eram então de saudade.
Os colegas de turma marcam, e as lembranças dessas amizades ficam sempre connosco a servir de apoio, mas os professores, de uma maneira especial, deixam sulcos para a vida.
Havia o Leite, de quem ainda hoje leio do meu caderno alguns aforismos expelidos em boa hora e em exclusivo:

"Pense com o pensamento dos seus avós e encontrará a razão do seu ser."
29 Nov. 83

"A gente confunde a bengala com o Barbosa".
29 Nov. 83

"O Rego dá História mas não se situa".

"O peido é sempre um facto construído".

Havia o Barbosa, amigo e matemático tanto no ser como no agir; "Oh Barbosa... 'tás nervosa?" a ouvir-se através da janela numa sala do rés-do-chão e a fuga rápida do comediante; assim como o Bessa dos poemas e colagem fotográfica por terras de África e claro, como poderia esquecer o trapalhão do Rego - o tal de História - e o seu "... e o rei... ASSASSINOU-SE!". Delírio total na sala perante tal chacina e um olhar espantado e ignaro do professor.
A Carrilho, o Mafalda, o Cunha, e tantos outros que nos fizeram as delícias de uma adolescência espremida a morno, sem as correrias de agora. As horas preenchiam-nos. Enquanto que neste presente preenche-se exageradamente as horas com supostas instruções.



Não estou, nem reconheço ninguém na fotografia mas lembro-me perfeitamente daquela rampa e das sebes que a ladeavam. Alguém que aqui venha e se veja ali?
:-)

Lentes XIII

E das profundezas serenas surge uma alma intranquila.
É só uma questão de olhar por outro prisma: não há contradição.

Canadianos

A integridade do político-nacionalisticamente correcto.

Lentes XII

Mare Tranquillitatis

Gato por lebre

Uma infância salpicada de personagens caricatos, diferentes da norma; aqueles que ressaltam com cor de arco-íris numa foto a preto e branco. Sim, esses os chamados loucos. Os maluquinhos da aldeia. Aqueles de quem se fugia sem olhar para trás depois de uma pedrada ou de um ou outro dizer mais apimentado. E depois era o espreitar só com um olho na esquina ou por detrás de algum arbusto mais protector a mirar-lhe a face irada - por vezes muito, outras nem tanto.
Havia a «Quininha» que trajava sempre a preceito os modelos mais estravagantes que os nossos tenros olhos jamais tinham visto. Havia também o «Tónio-Tolo» que, por sinal, sinal de nascença, era sobrinho da anterior - quanto a mim o mais «perigoso» de todos. Vi-o um dia esbaforido pela rua fora com uma catana na mão (se fosse hoje teria visto uma faca) cortejando um vizinho. E dizem que trazia as suas poupanças dependuradas por um fio dentro de um saco atado aos seus genitais. Dizem, que eu nunca vi.
Havia mais uns quantos que na minha memória se embaciaram.
Há no entanto um que perdura. O «SeManel-dos-Gatos».
De vulgo-louco, como as gentes gostam de apelidar, nada tinha. Era um duende saído de uma história de encantar. Pequeno, pernas arcadas, escuro de tez e vestimentas escuras e sujas. Andava sempre com um saco atirado para trás das costas como quem vai à feira. Mas dizem que não era bem à feira que ele ía vender o conteúdo do saco, e sim lá para o Porto. Não me recordo agora se algum miau eu alguma vez presenciei na sua passagem, mas consta-se que vivia rodeado de felinos vadios revertidos a amigos. Vezes sem conta, entrava sorrateiro na loja dos meus avós, já noite adentro, fora de horas - se bem que a hora de fechar a loja fosse minutos antes da deita - e eu, ainda mais pequena que ele, lá o fitava a custo, sem lhe ter medo algum, do lado oposto do balcão e ouvia-o pedir o costume de todas as noites, Eram umas belinhas, SeJacinto.
Nunca aquele homem se deve ter apercebido da imensa luz que trazia naquele olhar pisqueiro e no seu sorriso genuíno desdentado. Olhar esse que ainda hoje se propaga na mente de certa criança.

Gostas de dançar?

Rangia de dor.
Presa naquele colete de forças transparente, gélido.
O vento pedia-lhe, Dá-me só mais uma dança, e ela, perplexa, não se negava mas chorava. Chorava de pesar naquela prisão em que lhe tinham trancado os membros. Esses que um dia, lá no passado de muitas luas, e no futuro longínquo que lhe sorri por detrás das folhas, foram livres de o enlaçar e com ele dançar.

Tempo

"4.5 billion years ago, the Earth was born. Comprehending that vastness in time is no easy task.
John McPhee, in his book Basin and Range, recounts a nice illustration of what this sort of time means. Stand with your arms held out to each side and let the extent of the earth's history be represented by the distance from the tips of your fingers on your left hand to the tips of the fingers on your right. Now, if someone were to run a file across the fingernail of your right middle finger, then the time that humans have been on the earth would be erased."



E eu que uso as unhas sempre rentes.

Lentes XI

"(...)Is this blood on my hands all for you?



(...) Fuck you
It's for you "





(Candlebox)

Lentes X - 2

A imagem debaixo lida através dos olhos de Lord of Erewhon.
Vale a pena repetir o exercício.

Lentes X

Procura-se texto para a imagem.

Lentes IX

Lentes VIII

Uma pequena lembrança para alguém que aprecia sinais.
Só porque sim.


Este deve ser o que mais caracteriza esta nação.

Lentes VII

Andarilhos.

Lentes VI

Até ver, não assustei vivalma.

Classificações

Acho que ouvi bem estas palavras:


''... tem um caixão de cristão normal...''

Associações

Cerca das duas de uma tarde de Inverno. Tarde de sexta-feira fria, de janelas geladas e suadas. O chão da cozinha implorava há uma eternidade que o refrescassem e eu olhava para o manto branco e só pedia que aquele frio me refrescasse as ideias. Com pouca vontade recolho o necessário a tal tarefa e é com estranheza que dou comigo a ler o rótulo do produto. Não as gordas, mas aquelas intermédias. Sunny Day Scent.
Com que artefactos se armaram eles para chegarem a este cheiro?
E que ligação com o Verão?
Munida desta curiosidade, abracei o esfregão já com outro entusiasmo.
E surpresa das surpresas!
Bailou-me aos olhos as tardes quentes de Verão. Do bidão em cima da placa, com água aquecida pelo sol, dos duches lá tomados no improviso do ralo dum regador.
E também de outras tardes, sempre aos sábados. Do cheiro que os banhos semanais impregnavam nas paredes de casa , e o vapor da água a escorrer pelo azulejo prolongava a magia desses rituais.

Agora toma-se tanto banho que nos será, por certo, impossível recordar no futuro qualquer cheiro deles.

Cultivando amizades

- Hi! May I speak with Mrs. ...?
- Speaking.
- Oh hello, my name's Bob (ou John, ou Paul...) and I'm calling from the Weed Man...
- er... this is a joke, right?
- No, no. I'm calling you to off...
- Listen. This is about the 3rd or 4th time you guys call me this week, to which I always reply that I am NOT interested. What does one have to do to stop getting these nonsense phone calls?
- ...


____________________

E não. Não se tratava de um fornecedor de marijuana

Bull's eye

Só mesmo no erro é que tenho a primazia e, neste caso, até o exclusivo.

Sê bem-vindo à minha horta.

Note to self:

Never mess with the people.
(the people are: mama, pai, Daniel and Jessica)


Veronica

Lentes V

Reaching out.



Looking out.


_________________

Qual teria sido o primeiro pensamento de Champlain ao assomar-se naquele morro e flutuar os olhos nas águas dos Algonquins?

Livros

O meu livro de quarto-de-banho chama-se
A Year in the Merde.

O de cabeceira tem outro nome.

Som nosso de cada dia

"don't push your love away
don't push your love away,

the kiss of death upon the door,
that's what you get for taking home a whore.
I shouldn't say that; it doesn't sound nice,
faith removes my fear sometimes."


The Exit

Lentes IV

lat 45.417177º lon -75.716804º

1 Vimy Place, é o local.
O estado de espírito durante e após a visita é bastante diferente daquele que se tem quando se visita um Museu de Arte ou da Natureza. Pareceu-me um local de reflexão, instrospecção, sofrimento, revolta, e ao mesmo tempo de aprendizagem. A cada passo dado por entre aqueles corredores carregados de imagens aterrorizadoras com sons a fazerem-lhe parceria, o coração pulava de sobressalto e, não me foi muito fácil acalmar o David que insistiu em que fossemos embora desde o segundo em que entrou lá dentro.


As surpresas ao virar da esquina




Um pormenor do carro ''Symbol of evil''

E para que eu não me esqueça de só o voltar a lá levar daqui a uns anitos


______________________

E tal como não foi prometido, tenho o veículo completo à espera de te ser entregue.

Lentes III

No rescaldo

"Come out of the fog, boy, you've got an election to win"


"A stand-up comedy for Canada"


"He likes his meat"


Visto aqui.

Uma gravata apertada

Cada vez mais.
Abrindo caminho para os azuis (escuros).

Lentes II

Mostrando-lhe o rosto.

Apresentação

Com o calor que me afogava ali dentro, após o frio gélido sentido enquanto esperava pelo autocarro, as pálpebras que, ou jogavam ao baloiço ou ao vai e vem das tábuas, acordaram tacitamente que, pelo menos uma delas, teria de se manter aberta. Foi durante esse concílio palpebrez que tombei a da direita - a que estava nesse momento ao serviço - no livro que a minha companheira de viagem lia: Bette Davis, The Lonely Life.
Uma curiosa ironia num autocarro repleto de gente.
E assim como o tic-tic de algum relógio que ouvimos e depreendemos por tic-tac, passei daquele pensamento a este outro - estranhas sequências se formulam cá dentro. Lembrei-me então de começar aqui uma espécie de rubrica fotográfica que retrate realidades e banalidades do meu dia-a-dia num país diferente daquele em que nasci. É bem provável que algumas delas já sejam conhecidas além-mar, mas não deixam de ser para mim dissemelhantes daquelas com que cresci e que ainda continuam agarradas à pele.
Seguem-se fotos assim que o termómetro subir.

Adivinhem lá quem

Assim que bati com os olhos na página frontal da MacLean's desta semana fiquei aterrorizada! Não tanto pela descrição* da foto que faz capa, mas sim pela semelhança - física e, umas linhas revista adentro, não só - que vi naquela face com uma outra bastante conhecida nesta esfera (Não me atrevo a colocar aqui o seu nome porque a fronteira é bem próxima e tal...)


* Leia-se:
THE SCARIEST MAN ON EARTH
The nuke-happy, jew-hating lunatic president of Iran





Foto daqui.

D. Constância

A este cenário chamo eu de persistência-absoluta. O agir destes indivíduos é, sem sombra de dúvidas, de fazer pasmar o maior dos incrédulos.
E quanto ao meu agir, assemelho-o a estas figuras que me passam na mente da Resistência Francesa da II Guerra Mundial. De uma natureza contra-persistência-absoluta. Um verdadeiro jogo de braço de ferro ou de puxar a corda.
Tudo isto começou com um jogo: A completação de um simples puzzle.
Isso levou-me às galerias de fotos e daí a registar uma das minhas, foi um saltinho de tesoura. A partir daí, tenho vindo a ser bombardeada por ofertas que se acabam por tornar pedidos de compra. A todas essas, sorri, virei a cara, e esperei pela próxima; geralmente mais modesta em termos de valor que a anterior. Essa bola de neve parece ter agora chegado ao seu limite com a chegada, via carteiro(!), de um convite personalizado.
E querem ver que serei mesmo eu a ser premiada com o Grande Prémio?

(dizem eles ''We're familiar with your work...'', parecem tão seguros do meu potencial. Saberão algo que não sei? Como será Las Vegas em Março...?)

Distâncias

5.401 quilómetros.

Naquele um, encerrar-se-á um mundo de possibilidades com asas de libelinha a pousar ao de leve na minha mão. No meu nariz.

Lentes I

I am

E porque a vontade que seja Natal todos os dias só nos assole nesta quadra, aqui fica o meu desejo de que passemos a nos lembrar menos disso nesta altura do ano e mais vezes durante o dito.


A todos vós um

Curiosidade

Haverá ('Haverão', risca-se) imperativos para tais acontecimentos coexistirem praticamente na mesma altura do ano?

- Chanukah
- Natal
- Ramadão

____________________________

Adenda às 22:54 de 25 Dezembro:

Mais uma correcção recebida via e-mail.
''... o Ramadão não calha sempre nesta época. Calha quando calha. Pode ser no Verão, na Primavera ou no Outono. O calendário islâmico é de meses lunares. Não se encaixa no nosso.''

Sempre a aprender :-)

Um Déjà vu escarlate?

Ou uma vontade muito minha de pregar partidas ópticas?
Não. Estes não são os meus tomates. Esses canalizaram-me os sentidos para a volúpia carnal; para o efervescer de almas em burburinho.
Estes aqui, são os dióspiros da minha mãe.
Os que me devolvem o sereno das visões nortenhas que tenho das árvores desnudas de ramaria mas paridas de frutos. Todavia cheiros, sim. A fertilidade.

As árvores e eu

Uma cumplicidade assombrosa.

Deriva

Espinhos

O complemento da rosa.

Um jovem, nos seus vinte e poucos anos, de aparência saudável, ali à saída da auto-estrada acolhia todos com esta mensagem, enquanto paravamos nos semáforos.

Não tive coragem de lhe tirar a foto pela frente; nem coragem nem atrevimento. Num pedaço de papel rasgado a uma caixa qualquer, tinha escrito o seguinte:

HUNGRY
AND
BROKE

ANYTHING HELPS

Labirintos

Certos caminhos.
O que outrora nunca se me apresentou como tentação - sempre foi fácil recusar, virar costas, evitar -, aparece agora como um fantasma a pairar sobre mim.
E a solução parece que vem, na verdade, de dentro para fora.

Etimologia emalhada

São aquelas cenas de profundidade que me encantam.
O usar não é o bastante; preciso saber porquê, como, e, acima de tudo, de onde.
Há quem se ria até desta minha tendência de especificidade - mas sobretudo ri-se comigo -, é deixar. Haverá algum dia de dar frutos.
Começou com a beca (não confundir, atenção), seguiu-se-lhe o coche que levou consigo o tótil e bué, passando pela queca (atenção, não confundir) a bazar.
Uma diversidade abardinada.

Lembrei-me dele e até lhe pedi ajuda porque sei que o homem percebe do assunto.
Admirei-me de bué estar catalogado na Priberam e de otário ser visto como rasca neste dicionário.
Mas e todas as outras? Donde vêm elas?... qu'é da raíz das ditas?

Absurdo dos absurdos

Adjectivos não lhe faltarão, tenho a certeza.
Numa altura como esta, em que várias partes do mundo se vêm a braços com a das Aves, não deixa de ter a sua comicidade ao lermos hoje semelhante artigo.
Uma cruzada de bonecos que se seguem uns aos outros sucessivamente.
Há sempre um que se sai com a ideia e lidera a pesquisa--os vizinhos a sul--, estes quase sempre os farejam de perto e abocanham logo o rabo do outro. Quem se seguirá?
Que sim, que são pesquisas de laboratório, dizem eles.
Que sim, que há sempre imprevistos como o do leite derramado, digo eu.



Foto tirada ao jornal The Ottawa Citizen

Nota: Ainda estou boquiaberta com o facto desta notícia ter saído 'cá para fora'.