Um dia, congelo-as todas.
Não as verterei jamais, nem por ti nem por ninguém.
Deve ser um sonho, só pode, a ideia de que posso fazer incidir os raios de sol na nossa vida.

(estou com pouca paciência para arranjar títulos...)

Esta é forma mais aproximada do que eu sinto para vos agradecer, a todos sem excepção (tivessem deixado comentário ou não).
Se é mariquice ou não, cago para isso.
Deixo-vos com um pouco do que me extasia.

(prometo que vou criar um blog alter-ego e não vos preocupo mais ;-) )

Cada vez mais a vontade é menor.

To fuck it all... to fuck it all up!!... é uma ideia por demais pavorosa e tentadora, e nela se entrando, deve ser tremendamente viciante.

Escusado será dizer que estou na merda.

De que serve a merda de um blog quando começamos a evitar de publicar certas reflexões; quando as remetemos para o draft do pensamento à espera que as (mal)ditas desapareçam, e com esse desaparecimento, nos evaporemos também.

De nada serve, digo eu.

Deixa de o ser, se lá se chegar...

Conseguir parir uma foto destas, é como ter a sensação de possuir por, nem que seja uns meros segundos, uma poderosa mão criadora.



Quando eu for grande, quero pertencer a este Clube.

Este meu homem

(foto aqui)
... fez anos ontem.

É só mudar o oito para quatro, o sentimento lá reflectido é o mesmo; o meu tempo livre é que nem sempre o é.

Só uma pequena nota para um possível esquecimento.
Com uma feição tão madura, esculpida naquele rosto que me apetece morder sempre que me abraça, disse-me:
"I just wanna stay little! I don't want to grow up"
(2/Mar/2005)

E eu rio (sim, eu sou louca pelo riso... posso não ter nunca dado a entender isso, mas sou) muito com estas saídas.
Rio de alegria e tristeza pela já maturidade do seu pensamento.

De falhanços a folhanços

- Have you ever failed?
- Never!... in school, that is. Although I did fail lots of times...
- What do you mean?
- ... in life. I failed in life.
- What was your biggest mistake? (tenho-me apercebido que, nesta idade, tudo é medido por extremos)
- Coming into this country (silencio) I had never told you this before, have I? (sorriso)
- No. ...why don't you go back?
- Because I can't. ... not right now.
- Why don't you like it here?
- I can't really explain it... it's just... not my place. (como a posso fazer compreender?)
- Why are you crying...?

________________________________________________

Uma hora e tal antes, e a propósito de lucky shamrocks e trevos de quatro folhas (que por sinal não são a mesma coisa).

- Why do they say four is lucky?
- I think it all has to do with your belief. If you really believe it will bring you luck, then it might indeed. Even it only has three, two or one.
One day, Avô gave me one that he had found...
- Did it bring you any luck?
- Yes. Luck with four names on it: Verónica, Jessica, Daniel e David.
E ela sorriu.



_______________________________________________

Posto isto... à tua pergunta "Tás bem?", esta resposta é mais completa do que simplesmente "ponto-morto".
Se bem que as duas tenham exactamente o mesmo significado.

E os passarinhos?

Aqueles que ficam por cá; os que não migram.
Como podem eles aguentar descidas escabrosas como a da noite passada?

O pior é o vento. O tal windchill factor. Que chega por vezes a dobrar a descida. Rasga-nos a pele exposta.
O bafo quente que nos sai do cachecol, permite o aparecimento de estalactites nas pestanas e nas narinas.
Acredito mesmo que exposição prolongada a frio deste, seja o fundamento de muita da loucura visível(*).


Adenda:
(*)E invisível.

Ai hoje é Dia da Mulher ?!
Por vezes nem acredito que tenho os pés na terra.

(voltei atrás e coloquei maiúsculas no D e M, não fosse ferir alguma susceptibilidade mais tenra)

Nunca fui de me amedrontar com obstáculos, qualquer que tenha sido o seu tamanho ou massa, nos trajectos que tenho feito.
O que me aterroriza mesmo, é a possibilidade de não haver sequer jornada a percorrer.

Esta imagem persegue-me

Já há dias que andamos aos encontrões uma à outra, de um modo tão amiúde, que até me arrepia.

Marc Chagall, Birthday.

Message in a bottle

Sê o meu 45º.

Ass:

Mesma origem

Um dia muito especial

Foi há 8 anos.
Há 8 anos que nos vimos pela primeira vez.
A bem dizer, eu vi mais que tu a princípio, mas a cada dia que passa é o teu olhar que vê cada vez mais e me alarga a visão.
Não foi um daqueles casos de amor à primeira vista. Não.
Não o foi porque eu já te amava há muito mais tempo.

Longe vai o tempo dos meus apontamentos a cada segundo da tua vida.
Longe vai o tempo do assinalar os teus marcos miliários.
Os centimetros que eram devorados pelo teu corpinho que se estica a uma velocidade louca, deixei de os apontar...
Tudo isso passou.
Ficaste tu.

Há de tudo entre nós: amor, raiva, ternura, zangas, cumplicidade, afastamento...
E é por tudo isto que és uma das pedras fundamentais à minha existência.

Nada do que aqui escreva conseguirá espelhar o forte sentimento que nos une; nem sequer fazer corresponder as palavras certas com a pessoa especial que tu és para mim.

Só quero que saibas o quanto eu te amo.

Tua sempre,

Mãe

(foto aqui)

Funcho

O desmembramento, esse, é contínuo, sádicamente pausado, pautado.
Deixo que ceifem, um após outro, pedaços de mim mesma, sem vacilar.
Não (só) porque me embriaga de prazer, mas sim porque esses fragmentos nunca foram realmente meus.

E na plaina do que me restar (se restar), vou por certo compreender-me mais facilmente.
Vendo-me despojada do supérfluo, a visão tende a clarear (... não?).

Diálogo entre filha & mãe

- What are you reading?
- "Life before man"
- But... that doesn't make sense!
- (gargalhadas despregadas)


Já há bastante tempo não me ria assim tão plenamente.

The switch is On

Sou filha da noite.
Sempre fui.
Desde muito jovem.
Não tanto daquela noite de farra (também, mas sem comparação com esta noite).
Mentiria se dissesse que não sei bem o que me atrai ao silencio da negrura, no entanto não o direi; é algo de que não me disponho a partilhar (por enquanto).

Embora não sendo uma criatura do frio, confesso que as mais belas noites jamais presenciadas por mim, foram aquelas que deslizaram perante os meus olhos sob um frio inumano.
Não sei se pela luminosidade existente em tal oposição teatral, se pelo desejo de ares mais cálidos... mas definitivamente pelas sombras.

Pela objectiva, nada via. Limitei-me a apontar para onde achei que devia estar.
E estava.

PS: Apeteceu-me escrever este post em caracteres webdings.

Time off

Não é que deva realmente interessar a alguém; serve mais como uma auto-imposição do que um aviso amigável aos que aqui me visitam.

Uma, duas, três... dias, semanas ou mêses, não sei.
Vou descansar (disto aqui).

Um beijo amigo a todos os que me têm vindo ler e ver. Até um dia destes.

Em relação ao casal de pulgas peludas...

... que atraíram o Vic, lembrei-me de salientar algo a respeito destes exemplares.

Quem não conhece Velcro®?

Esta tão versátil e indispensável ajuda no quotidiano (principalmente para quem tem filhos) emergiu após uma minuciosa observação das tais 'pulguitas'.

Corria então o ano de 1948, quando o suiço George de Mestral, após ter saído com o seu cão para um passeio pelos campos, chegaram a casa cobertos de 'burs' (quem sabe o nome disto em português?).
A partir daqui, fez-se história.

Poderão ler melhor a esse respeito em qualquer site destinado a invenções.
Esta página aqui, é um bom exemplo disso.

Lentes de Contacto - VI

Frase que me vai provocar bastantes saudades:

- Mããaa... I'm done fazering cócó!!


Daqui a uns 50 anos!!!

Lentes de Contacto - V

O Sono

O sono que desce sobre mim,
O sono mental que desce fisicamente sobre mim,
O sono universal que desce individualmente sobre mim.
Esse sono
Parecerá aos outros o sono de dormir,
O sono da vontade de dormir,
O sono de ser sono.
Mas é mais, mais de dentro, mais de cima:
E o sono da soma de todas as desilusões,
É o sono da síntese de todas as desesperanças,
É o sono de haver mundo comigo lá dentro
Sem que eu houvesse contribuído em nada para isso.
O sono que desce sobre mim
É contudo como todos os sonos.
O cansaço tem ao menos brandura,
O abatimento tem ao menos sossego,
A rendição é ao menos o fim do esforço,
O fim é ao menos o já não haver que esperar.
Há um som de abrir uma janela,
Viro indiferente a cabeça para a esquerda
Por sobre o ombro que a sente,
Olho pela janela entreaberta:
A rapariga do segundo andar de defronte
Debruça-se com os olhos azuis à procura de alguém.
De quem? Pergunta a minha indiferença.
E tudo isso é sono.
Meu Deus, tanto sono! ...

Álvaro de Campos

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Com preguiça da outra e com muito deste sono.

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Lentes de Contacto - IV

Icewine

(o primeiro copo vai para o DervixeRodopiante, que me avivou a memória em relação a este assunto)

Uma nova tradição canadiana com origem na Alemanha.
Como quase todas as boas descobertas, esta também teve um nascimento um tanto acidental.
Produtores de vinho em Franconia tornaram necessidade em virtude quando por acaso esmagaram uvas geladas e ficaram surpreendidos pelo elevado teor de açucar.
Corria então o ano de 1794 (assim dizem os entendidos).
Mas só por volta de meados de 1800 é que se começou a produzir icewine intencionalmente.

No Canadá, e em muito pequena escala, Walter Hainle produziu pela primeira vez este néctar, em 1973.
Nos dias que correm, o Canadá é o maior produtor deste vinho doce, rico e raro, vindo a maior parte da colheita da área da Península de Niagara.

Tal como o nome leva a sugerir, os cachos de uva ficam na videira até muito mais tarde e só são apanhados (de preferência antes das 10h da manhã e a uma temperatura que não exceda os -8ºC) após terem sido "aconchegados" com uma boa dose de neve e geada de inverno. Este tratamento faz com que desidrate os bagos e lhe concentre os açucares, ácidos e aromas, intensificando desse modo os sabores.

As uvas congeladas (e nunca deverá tratar-se de um congelamento artificial) são pisadas no exterior, a um frio extremo. A água contida no sumo, permanece congelada em cristais de gelo e somente umas poucas gotas de sumo concentrado é obtido.
Procede-se então à fermentação lenta do sumo, o que leva vários meses, parando naturalmente.

A título de curiosidade:
- A Ásia é o maior exportador de icewine canadiano;
- Uma garrafa de 375ml pode atingir os "seus" $300;
- No Canadá, o preço médio para uma dessa garrafitas é de $45.


Tragam os queijos, eu forneço o vinho! ;-)
... tchim, tchim

Welcome to Dildo !

Pelos vistos, anda aí pela comunidade bloguística, uma febrezita encadeada de nome Dildo.

De modo que me lembrei de vos dar a conhecer isto.

(acho melhor não entrarem pelo link adentro com as perspectivas a mil; podem-se desiludir)

Lentes de Contacto - III

Para não esquecer

60 anos

(por incrível que pareça, nunca mais aprendemos a mudar)


Fotos daqui e daqui.

O Canada!

Aqui está, para concluir uma promessa feita há tempos ao Dodo, um pequeno apanhado, feito de um modo aleatório no meu dia-a-dia, de elementos que caracterizam parte deste povo e que ele poderá incluir (se assim o bem entender) na sua coluna sobre nacional-hinologia,
É uma ementa com carácter eterno. Novos elementos podem sempre se juntar.

Cá vai, então:

"A mari usque ad mare"
(cá está o hino e a letra para acompanharem)

- Defensor agressivo dos direitos humanos;

- Defensor agressivo de qualquer direito a quem tenha direito de os ter, e que muitas vezes acaba por entrar em conflito com outros direitos anteriores;

- Sociedade comodista;

- Condutores extremamente amaveis;

- Ter cuidado com a velocidade aplicada por eles (condutores): respeitam sempre os sinais de velocidade maxima; nunca os substime!

- Conduz-se só com uma perna; os músculos da esquerda vão definhando;

- Women rule (ou seja, é uma nação gerida por mulheres);

- Corrida ao Ouro.
Em Agosto de 1896 quando Skookum Jim Mason, Dawson Charlie e George Washington Carmack encontraram ouro num afluente do rio Klondike situado no território de Yukon, não faziam a mínima ideia de que acabavam de dar início a uma das maiores corridas ao ouro em toda a história;

- Inuksuk- objectos feitos em pedra pelos Inuit (vulgo esquimó) e que quer dizer 'to act in the capacity of a human'. Dentre as suas várias funções prácticas, destaca-se por ser útil na caça e ajuda à navegação, dar coordenadas, indicadores e transmitir mensagens;

-Uma fatia de arte. Em 1920 estes pintores formaram The Group of Seven;

- Kluane Park, no Yukon, é o ponto mais alto do Canadá com 5,959 metros acima do nível do mar;

- Segundo país com maior extensão territorial, composto por 10 províncias e 3 territórios;

- The First Nations : A constituição canadiana reconhece três grupos aborígenes- Indians, Métis people e Inuit.
São três povos que se destacam pelas suas tradições, língua, crenças espirituais e costumes únicos;

- Museu de Guerra.
Dizem que a sua missão é para: Remember, Preserve and Educate. Tendo em conta a quantia que lá vamos todos meter no dorso do porco ($135.75 milhões), vão ser aulas para durar gerações infinitas. Para quem gosta de acção, é só clicar no link da camera ao vivo no lado esquerdo;

- Bidé.
Eu tinha que falar no bidé. Acessório tão prático mas quase inexistente neste país. Símbolo (para mim) de poupança, moderação e economia e no entanto só se vêem (e muito raramente) nas casas da alta sociedade! Um verdadeiro enigma, a meu ver.

- Homossexuais americanos estão desde há cerca de um ano a invadir território canadiano, legalizando-se; uma vez que foi permitido neste país o casamento entre eles (e elas). Um dos contra-ataques ao governo, reside na afirmação de que por este andar, muito em breve, será legal exercer aqui a poligamia.

___________________________

Por hoje fico-me por aqui. Assim que me lembrar de algo mais, adiciono.

Da gaveta de dentro - II

Nunca gostei de apagar as velas do bolo de aniversário (aquando em adulta), como quem deseja apagar todos os erros do passado.
Redimir-se do mal que fez.
Esse desejo de recomeçar.
Nova massa.
(como se isso fosse possível...)
Nunca gostei.

Porque o que sou hoje, é precisamente essa soma de erros com umas subtracções esporádicas de remorsos.
(e um pouco de algo mais)
E isso eu não desejo apagar.
(por enquanto)

Para o ritual de aniversário (se é que realmente tem de haver algum), prefiro o acender pausado e firme, de cada uma dessas velas e quedar-me a vê-las arder até ao último resquício de fio, enquanto as vozes bradam ao meu redor.

Leonardo da Vinci

Será que foi aqui que ele se encontrou com Mona Lisa para lhe perpetuar o rosto?

Para já, é só mais uma teoria.

Margaret Atwood

Segundo os críticos literários, é considerada uma das escritoras mais talentosas do nosso tempo.
(Cada vez mais me convenço que todas estas referências na contracapa dos livros, são bastante subjectivas e relativas).

Há uma certa passagem no livro que estou a ler, não sei se propositada (nada até aqui me leva a pensar que sim), que me deixou perplexa.
É pena (se realmente foi falta na pesquisa da escritora), pois tem uma escrita que se absorve bastante bem e um sentido de humor à mistura que chega a roçar a sátira despretenciosa.
Falo desta parte:

"I closed my eyes: there in front of me, across an immense stretch of blue which I recognized as the Atlantic Ocean, was everyone I had left on the other side."

A acção decorre numa pequena aldeia chamada Terremoto, em... Itália.

Sliding awayyyyyy....

A- desculpa, mas nao posso falar com acentos
B- Não faz mal :-)
A- ehehe... fica um tanto esquisito falar sem eles...
e como comer uma boa sardinha assada,.... e nao ter que lhe retirar as espinhas
B- lolll
A- (por mais incomodas que sejam, sempre lhe pertencem)
B- k comparação....
A- ahahahahha
A- essa foi boa... (acho que merece ser repassada )


___________________________

E por falar em sardinhas.
Deixem-me cá gravar esta passagem neste paredão:
Aqui, no Inverno, parecemos todos uns chouriços ambulantes, enregelados, à procura de uma boa brasa.

Dúvida I

Mãã... tem mais criminosos fora ou dentro das prisões?

(Veronica)

Na busca da raíz

“Only two things are infinite: the universe and human stupidity, and I’m not sure about the former”
(Albert Einstein).

Outro Albert, procurou equacionar a tal questão; qual brecha mais dilatada que qualquer buraco negro imaginado.
No que deu?

... nisto

Hope dangles on a string
Like slow spinning redemption
Winding in and winding out
The shine of it has caught my eye

...

So let me slip away
So let me slip against the current

(Dashboard Confessional - Vindicated)

Um amor de perdição

Namoram-se sempre que podem.
Quase nunca quando mais o desejam.
Acredito que (preciso de) um dia possam ser felizes no transpor dos seus percalços.
Sem metas e várias barreiras.








Um complemento singular.

Se conduzir...

Desaconselho (eu até diria "veementemente", não fosse a trabalheira de o escrever) conduzir após ter jogado Pac Man por uns minutos!
(ok... ok... umas horitas).

É que por breves segundos, o cérebro confunde-se e o acelerador vira controle de velocidade do joystick e os carros que connosco se cruzam, mais parecem as cabras montanhesas. Pulamos nelas com o rabo (sim, sim... diz-se mesmo assim: butt bouncing) e elas evaporam-se.
E os peões?
Esses transformam-se em fantasminhas psicadélicos. É só comer a pastilhita amarela e... puff!
Vão-se!
Há só um ligeiro senão: só nos é permitida uma vida para estas diabruras todas que pululam o pensamento.

(mas que a tentação é grande, ai isso é)



... e não bebi!!

Cabeçadas - V

No silencio, eu escalo-me.


_________________________________

Este é um dos entremeios do bolo que está para sair do forno.

- Bolo de arroz?
- Também podia ser, mas se calhar... é Rei.

Ainda na senda de referências

Salivei-me que nem uma perdida ao ler este sítio.

Isto é que foi um manjar de deuses!
E como aperitivo, um almofariz bem requintado. ;-)

Bendita a hora em que deitei fora a cana de pesca: apanha-se peixão muito mais gordinho com a Pesca de Arrasto (de preferência, com rede fina - perdoem-me lá vocês no DGPA).

(buurppp)
(com licença)
Estou satisfeita.
(por agora)!

Sem muito tempo...

Gostaria, no entanto, de deixar aqui uma referência a um texto ("O mar enrola na areia") que eu achei excelente de alguém que eu, desde que descobri o seu blog, passei a ler com bastante atenção.

Aos poucos, acho que vos consigo ler a todos.

Cabeçadas - IV

A cada bicho, seu condicionamento.

Saudade

Já não costumo chorar nas despedidas.
Não sei desde quando, já não tenho lembrança da última vez, mas já foi há bastante.
Talvez seja pela assiduidade com que têm acontecido ou, quem sabe, seja mesmo assim, um processo pelo qual eu (e qualquer um que se despeça frequentemente dos que ama e onde haja distância física considerável) temos ou devemos de atravessar.
Uma rota incontornável.

Só depois, já de regresso a casa, sózinha, projectam-se-me cenas de um futuro que não verei; as vozes que até há bem poucos segundos atingiam-me os tímpanos com uma perfeição cristalina, não passam agora de sons abafados pelo meu murmurar.

Tive dificuldade em discernir a estrada, por várias ocasiões e de nada resultou ligar os limpa-pára-brisas.

Passou-me então pela ideia um pensamento que tinha frequentemente em criança:
- queria morrer antes de ti, para não ter que sofrer com a tua morte.

Agora que sou também o que tu foste (e continuas a ser) para mim, hesito débilmente em que lado desta balança colocar os pés desnudos...



(após ler o teu bilhete, a Verónica diz que continuas presente... no coração dela)

Retrato de (um) povo/s

Não é o tecto da Capela Sistina...
eu sei...
é, todavia, a veia que nos transporta à descoberta de algo que, no fundo, faz parte de nós mesmos.




Canadian Museum of Civilization

Lobo Antunes diz que há-de amar uma pedra...

E que fazer quando já se ama um rochedo?

Ofereço-vos...

O açucar em pó das minhas manhãs


A farinha das minhas tardes


E a heroína das minhas noites

Surpresa!

Não podiam ter chegado em melhor altura.

O termómetro atingia uns fantasmagóricos 40 e tal negativos (tomando em consideração o factor vento), quando, por volta das 3 da manhã sinto baterem à porta (e não era a neve, não).

Pelo meio da condensação cerrada, gerada pelo abrir da porta; na fronteira entre o quente e o gelado; vislumbro-lhes os rostos.

Eu só posso dizer:
- Sou filha de uma mãe fenomenalmente louca!
Que se lixe o pai natal quando se tem uma mãe assim!

Diálogo - I

Estava na hora da deita.
No quarto escuro desenhavam-se as habituais sombras de todas as noites.
Ele nem sempre se queixa, mas nesta noite em particular, fê-lo mais que o habitual; de modo que...

- Ouve Daniel... que é que vês no escuro?

- ... hmmm.. nothing.

- So... there's nothing to be scared of.

- But... if you're not scared of anything, you don't belong in this world.

(eu arregalei os olhos: pela natureza do que ele me disse, mas também porque despertou em mim uma certa lembrança de algo em que eu pensava quando era pequena)

- Mas... como é que te lembraste disso?

- Verónica told me so.

________________________


Já falei com a Verónica.
Fiquei a saber que de facto eles já tinham tido esta conversa mas foi mesmo ele que se saiu com aquela tirada.
É natural que ele tenha feito uma certa confusão em relação à sua proveniência; a memória trai-nos mais do que muitas vezes julgamos.

Mais confusa fico eu com a maturidade do que se passa nestas cabecinhas tão jovens.

(toc-toc-toc)

(toc-toc-toc... toc-toc-toc)

"Atão?... 'tá alguém em casa?..."

"Será que o riacho secou de vez?.."


(tec-tec tec-tec-tec)

"...'inda não, 'inda não!
Agora voltei ao tempo da velha máquina de dactilografar... tsc tsc... sai tudo mal.

Só erros, papel desperdiçado, paciência esgotada... e ainda por cima não lhe encontro o botão de ESC!"
(pfff)

Poema bibitu

Como não posso estar quieta por muito tempo, quando ando de autocarro entretenho-me a pescar frases que vejo nos reclames de publicidade que revestem as paredes do dito e me acolchoam as pupilas.

Saiu algo como isto:

Better get used to hearing

Reward

Courtesy and respect it's a two way street

Ventilation

Suis ta passion!
Pay the fare or pay the fine
Wherever life takes you

"Exit at the rear"

Da gaveta de dentro - I

Aqui há uns dois anos atrás, aquando em Portugal, achei, no mínimo, "curioso", quando uma das minhas tias (que nem sequer o é) me informa, toda entusiasmada:
- "... o Fernando já não trabalha na fábrica! A Rosinha comprou-lhe um café."
Sorriso de orelha a orelha, referindo-se, respectivamente, ao seu cunhado e sua irmã.

Se este facto me tivesse sido contado por um familiar directo do Fernando, a exposição teria sido feita de outro modo, estou em crer.

É estúpidamente absurdo como a parcialidade nos consegue vendar o raciocínio.

Som de embalar

Pink Floyd rasgava o ar,
"Home, home again
I like to be there when I can...".

Nunca apreciei tanto permanecer no vermelho, como naqueles minutos que se lhe seguiram.
Teria ficado ali por muitos mais vermelhos, não fossem as buzinas que iriram estilhaçar o momento.

Ali... mesmo em frente, a uns 35º da linha do horizonte (nunca eu a vira tão baixa, palpável) vi-me lá, "home, home again", deitada sobre aquele manto cremoso de quarto minguante; perfeito gomo de embalar.

São momentos como este que pertencem à tal cadeia-por-ser e quando acontecem, elas nem pedem licença; transbordam e fluem naquele leito morno, sem que lhes seja necessário indicar o trajecto.

Mais um episódio branco

Esta revelou-se uma noite ainda mais rocambolesca que a da "maçã branca" e companhia.

Perco o autocarro, levo o carro.
Dou mil voltas para arranjar um estacionamento vago.
Aula.

...

De regresso ao lugar X, estarreci ao vê-lo... vazio!
Verifico se foi mesmo nesta rua que o deixei... SIM, FOI!

Roubado ou rebocado?

Telefono à polícia.
Serviço telefónico impecável, sem esperas, eficaz, ligações internas rápidas que terminam no serviço de... reboque.
Aponto a rua e número.
Tomo um autocarro até lá perto.
Segue-se uma viagem de taxi = $8.oo
Chegada à destinação, há que arrotar com $90.95 se desejo as 4 rodas de volta.
Tempo usado nesta "vadiagem" = 3 horas.
(convém adicionar que é madrugada)

Ah bendita neve que tudo encobres (até mesmo entradas particulares!).

MORAL da história:
Levanta sempre o manto, por mais belo que ele seja, pode sempre esconder inconvenientes.

Cabeçadas - III

Eu tenho momentos de felicidade com pequenas coisas; aragens simples que me roçam o rosto e me fazem esboçar sorrisos que se ecoam até ao fundo de mim.

Eu meço a minha felicidade com os impensáveis.

(como este... de uma lucidez silenciosa)

Lentes de Contacto - II

Ora porra!

E não é que o autocarro não esperou mesmo por mim?!

Sinceramente.
O de hoje foi mesmo um dia 'não'.
Um daqueles que só mesmo para... escrever e não esquecer.
Ele já não tinha começado nada bem.
Começado?... começado, não, que isto tem sido é uma sucessão desajeitada de dias ao longo destes anos todos... como é que vai agora "começar"?

Noite em branco. Branquíssima. Com uns sarapintados de preto. O das letras.
Terminar um trabalho e nem lhe gostar do cheiro, é lixado.
Ainda por cima sem ter visão para descobrir erros (quanto mais virtudes).
Dormir.
Uma, duas horas.
Toca a preparar os leites e lanches e isso.
Dormir (de novo).
Toca a acordar. Fazer o almoço.
Dormir (é que eu durmo melhor é de dia mesmo).
Toca a acordar. Fazer o jantar.
Fazê-lo à pressa e nem sequer ter tempo de comer.
Toca a sair de casa.
Há que bater na impressora e ter o trabalho aprumadinho.
Corre, corre...
Ahh!
Agora durante três horitas, alapa-se o traseiro e ouve-se a mulher falar acerca dos finados.
(mas que sossego)
Ok. Terminou mais cedo. Enquanto faço horas para o autocarro, vou ali dar um giro.
Giro dado, 'tá na hora.
"Ó carago! E passes?... já não tenho mais passes?... %m$e#r@d#a!..e moedas... pff... falta-me $1 pr'ó bilhete... fogo.... não 'tou a gostar nada disto"
Corre, corre...
(Vai lá abaixo, compra passes...)
"... merda, 'tá fechado"
"Eilá... que é aquilo ali: change machine... olha que sorte. Nunca a tinha visto!"
Lá lhe enfio uma nota de $5 (não, o autocarro não aceita notas, ou melhor, aceita, mas não dá troco) e espero pelas moedinhas sairem de algum buraco.
Qual quê!
Desata a sair é um cartão. Telefonemas no valor de $5!
(eu já fumego)
"'Tá visto. O 129, já não o apanho, e é o último... vou no 2. É mais à volta mas é a única maneira..."
Toca a andar e andar.
Ainda bem que gosto de chuva.
E é mesmo daquela que eu gosto.
Que estranho.
Nunca me lembro de a ter visto cair, aqui, no mês de Novembro.
Que consolo nas bentas.
Nem o capuz pus (ahah.. uz-uz) e nem que o pusesse ela molhava-me na mesma. Entra de lado e molha tudo.
Deixa-me cá parar aqui, ver se me trocam uma nota ou se me obrigam a comprar algo...
Na maior.
Já vou eu pela rua acima, já vou no 2.
Mas... pera lá, deixa complicar mais as coisas. A Ana mora no trajecto... deixa lá parar por uns minutos.
Já que está tudo ao revês, que continue.
É só novidades!
Nunca tinha visto uma 'maçã' branca! Olha que gira, toda compacta.
"Foi só por isso que ele o comprou: fica bem em cima de qualquer móvel e nemprecisa ter internet, é só para ouvir música."
Encheu-me a pança: sopa, vinho, fruta e até um chá de cidreira para dormir bem.
(eheh... que engraçada)
Eu pareço uma mendiga.(aliás... sinto-me mesmo uma)
E até me trouxe a casa!
Poça! Isto só mesmo em dias "não".
12:30
Abro a porta.
Com dois passos dentro de casa já se ouve a festa "mã... mãã... I missed you".
Cá vêm os rapazotes.
Lá faço o ritual do costume, caio de quatro, deixo que me lambuzem a cara de beijos e só me falta abanar a cauda.
"... mas como é? Vocês ainda estão acordados?"
(isto é uma casa de doidos)
"shhh... não façam barulho que as manas acordam."
Descalço-me e enfio-me na cama com eles para ver se a festa não se prolonga.
Meia hora depois:
"mã... I'm hungry."
(toingg)
"Vá... venham daí. Vou-vos aquecer leite."

_______

(acho que vou montar cama na cozinha e passar a dormir lá)

(ahh... e não era nem de laranja nem ananás... era de pêssego, compal!)

(nota-se que o chá fez mesmo efeito)

Cabeçadas - II

(Para mim) Na maior parte das vezes, o escrever, só por si, não acarreta propriedades curativas.
A excitação que sentimos ao nos sabermos lidos, isso sim, é que serve de bálsamo ás (minhas) nossas chagas.


________________

Depois de ter lido os dois primeiros comentários, reparei que cometi uma grave falta, a que de imediato corrigi e coloquei entre parênteses.

E perante essas opiniões que tive, lembrei-me de colocar aqui a questão:
- O que é que, na escrita, vos proporciona mais prazer?

Não se trata de uma competição :-)
digamos antes, uma mesa redonda onde colocamos as diversas ideias acerca deste assunto.
Claro que todos são bem-vindos à mesa.

Lentes de contacto - I

Cabeçadas - I

Foi um dia a sensação de poder alcançar o todo através do teu nada.

E hoje,
eu sou esse nada.

Será exemplar único?

Dicionário da Língua Portuguesa
2003
Porto Editora

Acabadinho de chegar. Lanço-lhe as maos ao pescoço e desato a passear-lhe as palavras.
Gostaria que me corrigissem, por favor (quem queira e tenha pachorra).
Será que só este exemplar que aqui tenho do dito dicionário (sublinho: da Língua Portuguesa), tem vocábulos ingleses?

Tipo:
- behaviourism (pg. 221)
- bypass (pg. 266)
(entre muitas outras)

Não tenho nada, mesmo nada, contra a evolução de uma língua. Afinal, a mudança é permanente e requer que a língua acompanhe esse progresso.
Agora, o que discordo completamente é do facto de colocarem a palavra no original sem ligar sequer à fonética (acho que é este o bom termo...).

Quando muito que pusessem: baipasse!

E depois dos estrondos do dia

9 e tal da noite.

Vejo o Daniel concentrado como nunca. Vislumbro-lhe já o perfil de homem sério. De lápis em punho, lentamente a escrever o nome dele... uma, duas, muitas vezes.

Ao meu lado, está o David, sentado a beber o leite às goladas enquanto que pausa entre cada uma delas para as contar... one, two, three... chegou a nineteen, disse que já não queria mais.
(Foram goladas grandes!)

A Veronica e a Jessica, revezam-se a ler uns livros que trouxeram da escola. Pautadas.
Diria mesmo, melodiosas.

A felicidade bebida em quatro gotas de água.

Postita rápida

Só para me activar de novo a "voz"... nem que seja por um ou dois dias.

Já agora, deixo-vos com este presente todo catita que achei por aí fora.
Não é que vá ficar por muito tempo; primeiro porque não tenho muito jeito para embelezar com trecos destes e segundo porque a duração que isto tem sob a forma gratuitu, não é eterna ;-)

... é aquela coisa ali embaixo... no lado direito do ecrãn.

Saudades, muitas.

Interregno

F
...E
.......C
..........H
.............A
................D
...................O

... por algumas semanas.

As cinzentas já começam a ficar negras.
As sinapses estão deveras sobrecarregadas.
... 'n' de tempestades na costa.
Vou fechar as janelas.

Até lá:
Um beijo a todos e a cada um de vocês em especial.

Ponto final (temporário).

A velha mas sempre presente: CENSURA

Não é meu costume publicar aqui e-mails que me são reenviados, mas muito sinceramente, este que se segue, levou-me aos arames (tendo em conta que o tomo como legítimo e verídico).
A ler (quem ainda não conhece):

Exmo. Sr. ou Sr.ª:

Vem isto a propósito do caso Prof. Marcelo Rebelo de Sousa.

Nasci e tenho vivido num pequeno concelho (Pombal) do Litoral-Centro (Distrito de Leiria). Não milito em nenhum grupo partidário. Sou um simples cidadão nascido seis anos antes do 25 de Abril de 1974.
E como cidadão, ingénuo a pensar que haveria liberdade de expressão e de opinião, criei em Julho passado um "blog" na Internet que pretendia ser um espaço de reflexão e de debate de ideias, com críticas construtivas, sobre o que está a acontecer na minha Terra. Nomeadamente sobre a actividade da respectiva Câmara Municipal e outras instituições. Esse "blog" num espaço de dois meses registou mais de 6.700 visitas, tendo sido comentado em grande número por outros cidadãos/munícipes.

A respectiva autarquia, presidida pelo social-democrata Eng. Narciso Mota, nunca usou o princípio do contraditório. Apesar de reconhecer que alguns dos temas abordados tinham a sua veracidade, alterou alguns procedimentos, dando razão ao que por lá se escrevia.

Reconhecendo que o "blog" era incómodo para o Poder (leia-se, Câmara Municipal), o senhor presidente entendeu que a melhor forma de usar o "contraditório" era acabar com o mesmo. Vai daí, entrou em contacto com a direcção/administração da empresa onde eu trabalhava e denunciou a sua existência, fazendo ver que o "blog" era "gerido" em horas de expediente. A direcção da empresa de imediato, e justificando que aquela situação lesava a relação institucional com a Câmara Municipal, até porque necessitava desta para legalizar algumas situações pendentes, despediu-me. Isto, não argumentando com falta de profissionalismo ou de produtividade. Mas sim, porque o senhor presidente da Câmara assim os contactou para o efeito.
Esclareci a situação e comprometi-me a eliminar de imediato o "blog", o que foi feito e aceite. Precisamente um mês depois, e pelo meio alguns encontros realizados entre o presidente da Câmara e a direcção/administração da empresa, fui novamente confrontado com o despedimento. E perante duas opções:
instauração de processo disciplinar ou demissão voluntária, optei pela segunda.

Ou seja, a intervenção do senhor presidente da Câmara Municipal de Pombal neste processo é um facto. Tanto o é que um dos seus vereadores afirmou perante algumas pessoas "já acabámos com o blog".
Esta situação é notoriamente idêntica à que aconteceu com o Prof. Marcelo Rebelo de Sousa. Na sua proporção, obviamente. Mas, com um senão. o meu futuro. Estou desempregado, com duas crianças de 20 meses para criar, casa e carro para pagar. E esposa também desempregada.

E tanto mais que, ainda há dias, ouvi da boca de um eventual empregador:
"reconheço que és a pessoa indicada para o meu projecto, mas quando o senhor presidente da Câmara soubesse, caía o Carmo e a Trindade. E eu não quero ter problemas com esse senhor".

É triste que 30 anos depois de uma revolução, ainda haja quem de uma forma nojenta e vergonhosa, censure as vozes discordantes para que estas não expressem livremente as suas opiniões.

Com os melhores cumprimentos

Atentamente

Orlando Manuel S. Cardoso
Rua Paul Harris, nº 13 - 1º Esq
3100-502 Pombal
Telef.: 236213594 - 936354363

E-mail: orlando.cardoso@zmail.pt

_________________________

Sem comentários mas com firme propósito de acção.

Non Sequiturs com fartura

"Things that happen by chance
are events in search of causes."

K.C. Cole, The Universe and the Teacup, 1998

Ali pelos meus 12 anos, comecei a coleccionar reflexões; pensamentos que via escritos em qualquer publicação que me passava pelos olhos.
Tornou-se num verdadeiro culto.
Havia uma altura em que sabia de cor a maior parte das que lá tinha escrito, tal era a assiduidade com que folheava aquele caderno de argolas, revestido por mim com uma capa fina de cortiça ( para resistir às intempéries ) .
Agora com o Citador sempre a actualizar e outras tantas páginas que por aqui existem com tal conteúdo, o tal caderno virou receptáculo de poeira.

Tive uma certa nostalgia, quando me deparei com aquele pensamento de Cole num livro que ando a ler, de modo que, após uns espirros, lá encontrei umas linhas ainda livres e toca a encafuá-lo lá.

E agora em jeito de non sequitur... (que é mesmo nisto que me sinto bem)... enquanto que não descubro a causalidade de certos eventos que se vão dando na minha vida, continuo a jogar ao pião com bolas de sabão.
( devo ter algum fetiche recalcado com o pião!... já aquando de Plutão, foi com ele que brinquei!... hmm... faz-me pensar)

És total

Neste preciso momento, cobrem-te lentamente o corpo, habitualmente de um alvo aveludado, com outros tons que só te conferem ainda mais magia.

Confusa e disparatada

A minha verdade foi aqui inventada.


Esta saiu-me assim, tipo bolha de sabão.
Ainda vinha agarrada aos farrapos de algum sonho, a que agora me fogem os pormenores.
Deambulava ainda eu entre aquelas paredes que separam a ambiguidade do sonho e os sons ainda ténues do real, quando a ouvi sair da garganta, da minha.

Não lhe vejo é ligação.
Mas a verdade inventa-se?... se se inventa, poderá ser verdade?
E qual foi essa minha verdade com que me esbarrei?

Resumindo:
Vou ter que passar a dormir com o meu cadernito de capa azul à minha beira.

Multiplicidades

Hoje, quando voltava para casa, dou por mim a reparar (se bem que o faça também todas as outras noites quando viajo de autocarro, mas só hoje me deixei levar a publicar o que matutei)... a reparar no pessoal que me acompanha.

Com os olhos postos em cada cabeça que consigo ver, vou-os contando, todos os que estão de um lado e multiplico por dois... devemos ser uns 40 (é daquelas camionetas que parecem uma lagarta, dobra-se a meio) e dentro desses 40 consigo descortinar pelo menos, aí umas doze nacionalidades diferentes.

Ora... (aviso já que isto é um texto reflexão que vai ficar incompleto, sinto-o, e ter que continuar um dia mais tarde)... ora, o que me surpreende por demais, no meio desta sociedade, é precisamente, como é possível haver coesão entre tal multiplicidade étnica?
- um país que tem, pelo menos, 40% dos seus habitantes, origem que não seja inglesa nem francesa;
- não têm a mesma língua materna;
- costumes, crenças, modos de vida completamente diferentes.

Como, no meio destas dissemelhanças todas, se consegue obter homogeneidade?
No meio deste pluralismo, nota-se no geral, um caminhar lado-a-lado.

(e a este respeito já falei a "X", aqui há centenas de meses atrás, que iria publicar sobre isto, no entanto tenho vindo a adiar... continuo 'verde' no assunto... e por me achar 'verde' é que o vou deixar em aberto)


Hoje, fico-me pela pergunta.
Mais tarde, volto ao ataque; e para quem quiser dar a sua opinião, agradeço bastante que o faça... alarguem a minha visão (preciso de completar um projecto, por isso... venham daí novas ideias... eh eh eh)

Carpe Diem

"We must constantly look at things in a different way.

Just when you think you know something, you have to look at it in another way.

Even though it might seem silly or wrong, you must try it.

Consider what you think. Break out!
Don't just walk off the edge like lemmings... look around you!!"

- in "Dead Poets Society", escrito por Tom Schulman

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

E é assim que talvez se consiga absorver o dia; chupar o instante até à medula.
(obrigada Cidadão :-) )

O nascimento de uma crise

Para quem o barco do aborto causou tanta polémica, que pensar (se é que ainda se pode pensar após saber-se de tais barbaridades), como agir perante o que se passa no Quénia?

Como horrível ironia, a política dos EUA ao cortar ajuda internacional de planeamento familiar (ao que eles chama de "global gag rule") que tinha como fim petendido diminuir a taxa de abortos; resultou precisamente no contrário: num aumento ímpar desses mesmos.

TODOS os dias, agentes policiais da cidade de Nairobi, enfrentam a traumática cena de recolherem fetos abandonados em qualquer lixeira da cidade.

Sacos plásticos são recolhidos do rio Ngong, um braço de rio deveras poluído, repletos de fetos (por vezes lá se encontra um ou outro bébé com a gestação completa).
Sacos, que esperam ser levados pelas chuvas, mas que acabam por se acumular nas margens durante a seca que houve nesta Primavera.

(...)

Na Conferência Internacional sobre População e Desenvolvimento, que teve lugar em 1994, no Cairo, 179 nações assinaram um programa de acção na totalidade de 20 anos, que visava melhorar as condições de saúde sexual-reproductiva até 2015.
Cada país participante tinha a sua determinada quantia a pagar; tendo os países em desenvolvimento, que contribuir com 2/3 dos custos do programa, e os países desenvolvidos, com o restante.
Como a lista é enorme, passo a reproduzir uma meia dúzia dos países incluídos (em dólar americano) só a título de (muita) curiosidade:

Dinamarca -
Devia: $ 203.7 M - Pagou: $ 323.8 M
Deve: $zero

Luxemburgo -
Devia: $ 22.8 M - Pagou: $ 26.9 M
Deve: $zero

Holanda -
Devia: $ 208.0 M - Pagou: $ 336.4 M
Deve: $zero

Suécia -
Devia: $ 296.7 M - Pagou: $ 388.1 M
Deve: $zero

Portugal -
Devia: $ 136.4 M - Pagou: $ 7.0 M
Deve: $ 129.4 M

EUA -
Devia: $ 12.3 B - Pagou: $ 4.1 B
Deve: $ 8.2 B

Reino Unido -
Devia: $ 1.9 B - Pagou: $ 1.1 B
Deve: $ 744.5 M (?) (de acordo com o que li)

Canadá -
Devia: $ 850.1 M - Pagou: $ 196.9 M
Deve: $ 653.2 M

====================================================

Por cada $1 M a menos recebido para fundos que vão contribuir para a compra de contraceptivos, equipamento medical e víveres, entre outros, resulta em:

360.000 gravidezes não desejadas
800 mortes maternas
14.000 mortes adicionais de crianças abaixo dos 5 anos
150.000 abortos provocados
11.000 mortes infantis


?

Sinestesia

Lembro-me ainda,
que sabor têm os sons que pronuncias.

Lembro-me ainda,
as mais variadas cores que preenchem a tua voz.

Vejo ainda,
sendo eu já cega,
ao ouvir-te falar,
as mais belas combinações luminosas
que me estalam cá dentro
o olfacto
à passagem desses olores.

Cada nota, uma cor.
Cada som, uma brisa.
Cada ritmo, uma essência.
Cada palavra, um sabor.


m. leal
21 Outubro 2004

Quem testa quem?

Eu acho impressionante a quantidade de testes que fervilham pela net (e não só) que nos ajudam a descobrir um EU que nunca atingiriamos, por certo, de modo algum, através de pura introspecção.

Eu já lhes perdi a conta.
Já não me recordo com que ser mitológico eu me assemelho... nem com que espírito irei acordar no dia 'X' às horas 'tal'... ou com que tipo de árvore todo o meu ser se entronca.

No entanto há um teste que me fascina: que cor de aura eu possuo!

Não é brincadeira nenhuma conseguir chegar a tal conhecimento através de uma dúzia de batimentos de teclas.
E na minha condição de sujeito com uma mente aberta, eu experimento tudo.

Até mesmo aplicar uma certa atitude científica face a estes testes ditos "iluminantes".
Portanto, na próxima vez que me encarar frente-a-frente com um personagem caçador de auras, agirei como James Randi e usarei a abordagem de Moisés: "Testa o profeta."

Randi: Consegue ver a minha aura ao redor da minha cabeça?

"Caça-auras": Sim, claro

Randi: Ainda consegue vê-la se eu colocar esta revista em frente do meu rosto?"

Caça-auras": Mas com certeza.

Randi: O que quer dizer então que, se eu me esconder por detrás de um muro ligeiramente mais alto que eu, você poderá determinar a minha posição simplesmente por conseguir visualizar a minha aura, certo?

Até hoje, o tal sujeito, ainda não acedeu participar neste simples teste.

Tempus Fugit

É esta a inscrição gravada no bronze do relógio de sol que nos cumprimenta, solitário, assim que chegamos ao cume da ligeira colina, nesta linda propriedade que a todos pertence.

Quanto a mim trata-se de uma representação bastante contraditória com a percepção que eu sempre tenho assim que coloco os meus pés naquele pedaço de terra.
Em vez de fugir, o tempo, parece sim, regressar ao passado e estacionar em meados de 1900.
Tranquilamente, sem pressa alguma.
Aliás, iria jurar que esse mesmo tempo parece-me pairar imutável.

É, de facto, o meu canto preferido nesta fatia do globo.
Seja qual for a altura do ano, sou atingida por uma profunda sensação de serenidade e paz interior, ao absorver os tons, os sons e os odores destas paisagens.

Mackenzie-King, foi um homem deveras impressionante, com uma enorme visão, que nos legou este magnífico pedaço de solo por onde outrora caminharam ilustres personagens como Winston Churchill ou F.D. Roosevelt e se mantém nos nossos dias, tal e qual como ele o deixou.

Neste dia o sol não brilhou.
Permaneceu sempre por detrás de uma espessa camada nebulosa.
Porém a luz não faltou.
Teve sim, outra proveniência.



Para mais colorido, aponta aqui.

O rubro ruborizado da degeneração

Adivinhem-lhes os rostos...

:-)

Esta noite

Sou bicho-do-mato.
A claustrofobia ataca-me quando me rodeiam estranhos.
De sorrisos afiados, prontos à mordidela.
Apertos de mão que se enlaçam num engasgar do ar que respiro;
esses sorrisos tornados esgares
ao meu olhar.
Só ao meu.

Eu sei.
Sou um bicho-do-mato reles.

Esta noite conto com vocês.
Com cada um de vocês, sem distinção;
estranhos somente ao olhar visual.
De olhos fechados vamos dançar
tu... ele... ela... eu... todos nós!
Ajudem-me a enfrentar a noite que se aproxima.


~~~~~~~~

Só vos queria agradecer por todas as palavras que aqui escrevem, pela presença mesmo sem ser escrita.
Sei que por vezes vos respondo, por outras, não.
Não é por ser indelicada, acreditem.
Nem vou arranjar nenhuma desculpa esfarrapada.
Sou assim... 'um pouco' despassarada.
Um beijo em todos vós.

Troquei-lhe o fio atrás.
As colunas são agora nascente ao rubro de um dos sons que me mastiga o ser.
Prontas à partilha.
No desvaire do momento,
o corpo torna-se independente,
e
entre os meus solavancos ritmados,
no segundo em que esta passagem se ouvia:

…
I’m sick of the tension
Sick of the hunger
Sick of you acting like I owe you this
Find another place to feed your greed -
While I find a place to rest
…
Eis que me saltas ao colo!
Abraças-me de tal modo
que o meu e teu balanço rítmico, são um só,
esfuziante!

Só no fim do trecho reparo que tens o mesmo modo, que esta tua mãe, de absorver a música:
de olhos fechados!

(quando formos os dois ‘adultos’ - eh eh eh… esta é uma indirecta ;-) - eu e tu, David, vamos arrasar as pistas de dança! )

Budget 2005

Numa das minhas idas à biblioteca, deparei-me com dois folhetos que me atraíram imediatamente.

O processo de criação do budget (orçamento ?) desta cidade começou.

Este ano, pela primeira vez, os cidadãos terão a oportunidade de expressar a sua opinião em relação aos contornos desse orçamento antes que seja aceite pela Câmara.

Um dos folhetos trata de nos dar informação a respeito do assunto delineado.
Com possíveis perguntas e respectivas respostas.
E o outro é o questionário em si.

Confesso que fiquei bastante surpresa e ao mesmo tempo feliz por ver tamanha abertura em relação à actuação directa do público na engrenagem de crescimento de uma cidade.


______________

P.S.: Cá está o dito link.

Curiosidade nata

Era meio-dia.
Num dia qualquer desta semana.
Esperavamos o autocarro da escola para o Daniel.

Com as miúdas já na escola desde manhã cedo, a minha atenção diminui para metade, de modo que me delicio com certos prazeres - habitualmente remetidos a segundo plano - como aquele com que me entretinha no momento: o envolvente abraço solarengo de Setembro que se findará num piscar de olhos.

Não me dei conta de como se levantou, nem qual dos dois induziu a esta acalorada 'discussão'.
Quando aterrei (no mesmo plano audível que eles), foi a partir daqui que os apanhei:

Daniel diz: “No! The front of the road is nowhere!!”
David responde: “No… you’re wrong! IT is everywhere…”

Viram-se então os dois para mim, após uns largos minutos de exuberante discussão madura entre dois miúdos de cinco e três, respectivamente.

Os dois: “Mããã… where is the front of the road??”


Esta pergunta dos miúdos transportou-me de novo à minha infância.
Fazemos continuamente comparações de viveres, de acções...

Quantas vezes me lembro eu de ter presenciado conversas em criança, entre adultos e mais jovens e perante a curiosidade, sempre no pico, da criança, a maioria das respostas que essa mesma tinha eram:

- "olha... olha! Mas que palerma! Isso é pergunta que se faça?"

- "... ui! ... que tristeza! Não tens mais que fazer do que fazer perguntas parvas?"


E por aí fora.
O que não faltava era desse tipo de exemplos.

Perante reacções deste género, como pode uma criança tornar-se forte no saber e continuar a querer descobrir para além do que os seus olhitos vêem?

Porque será que temos todo um potencial de querer sabermos mais, mas que tem tendência a sumir com o decorrer dos anos?

Lock & Key

No fundo, talvez não passemos disso: Lock and Key

Tudo o que somos,
tudo o que fazemos,
procuramos,
ansiamos...

Tu-do no todo!

Uma sucessão infinita de processos Lock & Key.

E não me apetece esmiuçar mais.
Quem quiser que o faça.
Que me desminta.
Que me ajude a ver de outra forma.
Que me conteste, porra!

Prelúdio de um todo

Esta caiu cá dentro
e não há meio de se esvanecer.


"So close no matter how far
couldn't be much more from the heart
forever trusting who we are
and nothing else matters"

(...)

Ela desafiou...

... ao qual eu retorqui!

Um excelente exercício merecedor de uma/s repetição/ões.
Vale a pena ler as demais ramificações que surgiram.

_________________________________________

Tudo

por Riacho



“Tudo?!”, repetes tu, enfatizando no olhar essa enorme admiração, ao mesmo tempo que tentas desenvencilhar-te do meu toque; consegues fazê-lo de um modo delicado, no entanto firme.
Como que este elo surtisse em ti uma poderosa influência que desejas eliminar.
Após um longo suspiro, com os olhos voltados para as tuas mãos, ali pousadas na mesa, desamparadas, sós, balbucias as palavras como que se falasses contigo própria:
“Já está tudo contado… tudo àcerca de mim”, enfrentas o meu olhar e continuas “ cada história que te contei, continha pedaços de mim, simulados, sempre em segundo plano, de modo a não atrair demasiado…”
Olhas em volta, temendo que mais alguém te possa ter escutado revelar algo que te é tão precioso.
Abraço-te num sorriso condescendente, que é ao mesmo tempo indicador do profundo efeito que a tua beleza me provoca.
Pensando bem, não és extremamente atraente.
Não és daquele tipo de mulher capaz de fazer os homens girarem sobre si mesmos ao ver-te passar.
Contudo, existe algo em ti… sim!
Acho que é esse olhar. Um olhar que acolhe.
Uma beleza em segundo plano, como tu própria te defines.
É isso.
Tens algo que cativa o segundo olhar (aquele que perscruta o que está para lá) e nos faz permanecer assim, como que embalados por essa beleza serena.
“Não compreendo essa tua inclinação de te ficares pela sombra”, consigo finalmente pronunciar umas palavras, saindo do transe em que me envolvi e penso “nem tu imaginas o lugar de destaque que ocupas na minha vida, nem nunca me atreverei a dizer-to".

“Já me devias conhecer melhor”, replicas tu com um sorriso matreiro, desafiador “quantos já são?… cinco anos?”
Aceno afirmativamente com a cabeça e mergulho de novo em pensamentos.
Quero que me sigas neste trajecto interno.
Necessito que leias nas linhas do meu rosto os contornos da minha reflexão.
Cinco anos volvidos, depois que nos cruzamos pela primeira vez em palavras, por um daqueles acasos intitulados de “meros”.
Cinco anos depois de múltiplas permutas escritas - conheço tão bem o teu modo de esplanar os sentimentos, que seria capaz de discernir um dos teus escritos no meio de uns cem.
E cá estamos, frente a frente, pela primeira vez. Cada um de nós reflectido nos olhos do outro.
Não sei como pude aceder a este encontro. Nunca quis materializar a nossa já bastante estreita afinidade, com o receio que caíssemos numa relação fútil. Um medo infantil, por certo, de que a realidade não correspondesse a esta imagem de nós que foi escalando vertiginosamente estes anos todos.

Abanas o rosto negativamente, como que a responder a este meu último pensamento e de novo aquele sorriso de menina:
“Anda! Vamos sair daqui”, convidas-me naquele teu modo impulsivo, “este lugar é demasiado pequeno para escutar as histórias que nos vamos contar”.
“Agora és tu que me desafias”, penso eu, e deixo-me levar por essa tua jovialidade inocente de menina perdida no tempo, sem idade.

Pagamos o jantar, ligeiramente tocado, aliás, tão absorvidos estavamos na conversa, e saímos lado a lado.
Enquanto esperavamos que o trânsito nos oferecesse uma abertura para atravessarmos, descaio o meu olhar na tua mão esquerda, ali mesmo ao meu lado e, sem saber como, dou comigo a entrelaçar os meus nos teus dedos, muito lentamente, a medo.
Procuro uma âncora nos teus dedos.
Dedos que tanta vez já me ampararam à distância, em cada texto teu que li.
Desta vez não opões resistência ao toque.
Levantas ligeiramente a face, olhas-me, um carro buzina frenéticamente avisando que estamos no seu território, distrai-nos, quebra por segundos o fio que ali se formou…

“Merda!”, acordo sobressaltado, “vou chegar atrasado.”
Olho o relógio, apreensivo.
“Ainda estou a tempo de a ver, mas… será que devo ir?”
Não peso os prós nem os contras.
Levanto-me num ápice e, sem me dar conta, lanço pelo chão da sala aquelas folhas de papel.
Cada uma delas contém histórias tecidas pelos teus dedos.
Lanço mão a um casaco, atiro-o sobre os ombros e saio de casa.


(escrito a 17 de Setembro, 2004)

A minha alma traja negro

Carreguei-te no pensamento cada minuto deste dia após aquele telefonema pela manhã.
À medida que as horas se alargavam, os meus passos pesavam cada vez mais com o crescente amontoar de pensamentos.
E foi-me muito difícil seguir o dia como se nada tivesse acontecido; aguentar as brincadeiras e o riso das crianças, que alheias a este sofrimento meu, continuavam no seu mundo de faz-de-contas habituais.

"Foi o Durão...", começou por dizer a minha mãe.
Durão! Nunca compreendi muito bem o que levou os teus pais a te colocaram este nome tão pouco usual como nome próprio e o mais interessante é que mesmo depois de to terem retirado (por lei), continuaste a ser Durão para nós.
Como se tratasse de um nome de código, afávelmente pronunciado, só entre nós, de um modo especial.

O que se seguiu naquela conversa telefónica, fez com que eu, por mais forte que tentasse ser, desabasse numa explosão de emoções que me paralisaram a fala. Tive que desligar apressada. Não consegui proferir nem mais uma palavra.
Quero saber: Porquê!
Não o porquê de teres sido tu (a essa pergunta sei que virá o derradeiro esclarecimento, mais tarde, um dia).
Tento é racionalizar o que se passou comigo, ali.
Sei tão pouco de ti e no entanto o choque foi tal que me abalou os alicerces.
Imagina tu!... nem a tua idade eu sabia!
Um puto que eras.
22 anos de sabedoria.

Teria sido porque senti em mim a terrível impotência que a tua mãe deve ter sentido, ao querer abraçar-te, tentando dar vida a esse corpo a que um dia lhe deu existência?

Será que foi por sentir que a ordem natural tivesse sido alternada e por conseguinte outros elementos deste "elenco familiar" a que pertencemos, também eles, poderão seguir o mesmo caminho?
(porra!... és - eras :-( - o segundo mais novo!!)

Ou teria sido por achar que tinhamos tanto em comum e nunca trocamos mais do que carinhosas palavras enquanto crianças?
Sim... acho que ficamos para sempre, com a imagem um do outro, pelo que fomos na infância.
Lembras-te... quando aí estive há dois anos, eu quis estreitar esses laços. Tornar-te mais chegado.
Vejo grandes semelhanças entre ti e a Jessica... sois parecidos física e mentalmente; por isso quis que fosses tu o padrinho dela.
Não deu para isso, paciência, mas fiquei bastante triste...

E porque a distância assim o permitiu, se me lembro de ti agora, vem-me à mente a tua figura de menino pequenino.
Lá aparecias tu com o avô na "carripana", a entregar as compras pela vizinhança.
De semblante muito sério para a tua tenra idade, adoravas ser o parceiro dele a jogar à "sueca".
Sabes... sempre admirei (e o orgulho em ti estava ali de mãos dadas também) como conseguia essa tua cabecita ainda tão inexperiente (devias ter uns 5 anos), memorizar aqueles naipes todos!


O vale do Ave viu-te crescer.
Coimbra acabou de te formar em Medicina.
Um emprego esperava-te no ramo que sempre te interessou.
E Ponte de Lima ceifou todos os sonhos.
Teus e dos que sabiam do teu potencial.

Foste precoce em vários aspectos da tua vida.
Até na morte.

Até um dia, querido primo.
(..........)

:-)

E depois daquela carga de vocábulos acabados de expelir, eis que me despeço... temporáriamente.
Voltarei, com muito menos tempo, menos assiduidade... com muitos menos.

Passarei, por certo, a falar mais com os olhos que com as teclas.
Passarei menos tempo a ler-vos (muito contra a minha vontade, mas enfim...)

São ciclos.
(como diz o meu 'amigo' Mataratos)
E este é um novo que começa.

Beijos a todos e a cada um de vós em especial.

Um desabafo (por falta de melhor título)

Não tenho por hábito reger-me por generalizações, mas devo admitir que nos são úteis e servem como fio-de-prumo na descrição de povos, por exemplo.

E depois, claro, há deviações a esse fio, como em todos os parâmetros que nos guiam.
O ideal seria que o geral se desse sempre pela positiva (o que nem sempre é o caso), que as excepções do negativismo formassem, essas sim, o geral.
Uma utopia, isso sim!

Tomemos o caso da imagem geralmente feita aos portugueses.

Há vários caracteres que nos generalizam (concordam, não?), mas aos meus olhos existem dois que sobressaiem dos demais:
- A hospitalidade;
- A vaidade.

Será que existe correlação entre as duas?
Se não fossemos tão hospitaleiros, tornar-nos-íamos (isto estará bem escrito?) menos vaidosos?

Eu gostava de focar aqui esta última, a vaidade.
Quanto a mim, uma vaidade exacerbada.
Uma vaidade que me marcou desde tenra idade, pela negativa.

Compreendo que se goste de vestir bem... perfumar-se da cabeça aos pés (...cuidado com as alergias!)... ter que sair por 5 minutos para comprar pão e passar meia-hora a "arranjar-se"... deslizar pela nave da igreja a nova fatiota (que por azar é igual à da vizinha!! @#$@%&)...
Eu compreendo isto tudo (embora não pratique nem aceite), mas quando esta vaidade escapa da aparência física que nos envolve e atinge o corpo físico em si... isso doi!

Houveram frases que ficaram marcadas na minha memória e afectaram mesmo a minha personalidade.
Frases segredadas por entre as mãos que se queriam fazer ouvir.
Olhando de lado o "objecto" dessas afirmações peremptórias.
Frases e olhares que me queimaram, como quem queima o gado com ferro em brasa.
De tal forma que desde que entrei no 1o ano até ao 12o (ou seja, toda uma adolescência), nunca usei saia!

Com certeza outra pessoa teria agido de outra maneira.
Se calhar só eu me escondi desta forma... porque sou fraca (aliás, fui mais fraca). Demasiado sensível para fazer ouvidos de mercador.

O que me põe a pensar em outros alvos que existem, casos ainda mais graves em termos de diferênça física.
Quantos e quantos não haverão por essas ruas fora a serem "vaidosamente analisados" por quem possui as "medidas certas"!

Portugal é uma sociedade que segrega. Isola. Atraso desolador de mentalidade.

As excepções existem, como já acima referi, eu sei... só é de lamentar que esses não componham um todo mais aceitável, mais justo.

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Como complemento de informação (e não é que o seja obrigada a fazer; é mais uma necessidade muito minha), acrescento que a minha diferênça física deve-se ao facto de ter sido atingida por Polio, tinha eu uns 5 mêses de idade.
Após algumas intervenções cirurgicas, feitas já tardiamente (assim era a medicina nessa altura) na minha adolescência, permaneci com uma ligeira desigualdade nos membros inferiores.
Nunca me impediu de andar, saltar ou correr como uma doida que (ainda) sou; mas que raio... também nunca pude entrar numa sapataria, comprar qualquer tipo de sapato e sair com eles nos pés.

Mas que vaidade a minha!

Dune

O título é uma passagem para um mundo imaginário, criado por Frank Herbert (e posteriormente seguido pelo seu filho, Brian).
Fala-nos de um lugar para além dos nossos sonhos.
Um filme (cá venho eu armada em crítica cinematográfica) para além da nossa imaginação.

Não lhe valeu nenhuma menção honrosa, nem a actuação dos actores é lá muito famosa, fica muito, mas muito aquém das novelas narradas pelo seu criador; mas vale pela oportunidade que nos dá (a quem o deseja, é lógico) de fazermos o uso máximo, que nos seja permitido, de algo que normalmente fica pelos, vulgos, prazeres sensoriais: a imaginação.

A hand that pushed me

Start.
My Music.
(...)
Play all.

(And so it did... ... extremely well... as usual :-) )

A golden bird that flies away... and reaches the heart... within.

Duas saliências

Se por um mero acaso eu fechasse os olhos
(para sempre)
neste preciso momento;
veria com bastante precisão duas linhas divisórias entre o alfa e omega da minha existência,
que se destacam das várias que fui tendo ao longo dela.

A nível de solidez física, existe o antes e o depois dos meus filhos.

A nível de segurança no pensar, existe o antes e o depois de ti.

Comentário

A este texto da AQ.
Cá vai (ahamm... afinando a voz :-p ):

- Ah sim!? (de sobrancelhas franzidas)... e agora como faço para que 'ouças' o que me passa pela cabeça assim que te acabo de ler? (a fazer beicinho).
Olha que um fonema daqui aí não fica barato! (a piscar o olho na brincadeira)(... é que nem e-mail, nem o caraças! #%@&%)

:-)

Tu fazes aquilo que achares seja melhor para ti... e mais nada!
Beijinho AQ

Concêntricos

De volta à fauna

Atraiem-me os animais em geral, cada um com as suas particularidades distintas.
Não é por acaso que os documentários que focam a Natureza, sempre foram desde criança os meus preferidos e ainda continuam a sê-lo.

No entanto devo confessar que tenho uma especial preferência por aqueles que possuem um porte calmeirão, paciente, majestoso...

E majestoso é, sem dúvida, o vôo deste passarão - Garça Real.
Admiro-lhe aquelas asas pesadonas e enormes; aquele pescoço comprido que se dobra para melhor cortar o vento... é incrível como se consegue manter no ar!
Como que voasse em camera lenta.

(Não me consegui aproximar mais dele, daí não ter uma imagem mais nítida. Se bem que o dia de nevoeiro também não tivesse ajudado)

(Entre tu e eu)

(No fundo... o que nos une, de uma forma muito enigmática,
é um instinto animalesco.

Não sei como o sei.
Escusas de perguntar.

Só sei que o 'É'.


Assim como os pássaros deixam de cantar ou outros animais fogem em debandada quando uma calamidade se aproxima.
Não se avista o perigo, no entanto eles sabem-no.
Não se consegue explicar como.


É-o.
Simples e sem enfeites)

O regresso às aulas e ao passado

Já passava bem da 1:00 da manhã.
O primeiro dia de escola amanhecia dentro de poucas horas.
Estava eu atarefada, de regresso ao redemoinho na preparação dos lanches, quando o balcão da cozinha se transforma numa eficiente linha de montagem:
- clic!... clac!... troc, troc!... zás, pás, trás!

É em momentos destes que entro em profunda reflexão, enquanto os dedos trabalham fervorosamente, a mente divaga, mergulha em poços anteriormente vividos e pasmem-se... dei comigo a pensar em tomates!
Estranhas situações a que somos catapultados pela memória.

Tinha eu uns 18 anos.
Num país estranho.
A primeira vez que permaneci longe de casa por vários meses.
Longe de tudo e todos que nos fornecem aquela suposta aura de seguridade.

Tinha decidido experimentar, juntamente com uma amiga minha, essa aventura de que é ser-se "au-pair".
E foi numa das aulas de inglês que tinhamos semanalmente (uma classe repleta de jovens dos quatro cantos do mundo!), que aprendi a apreciar o verdadeiro sabor do tomate.
Sim... claro que eu já os comia, mas com um molhito por cima que disfarçava em grande parte a textura deste delicioso fruto (Sim! É fruto!).

A professora, nesse dia, pede-nos que nos juntemos a pares (fiquei de "braço dado" com o Alain... um francês castiço que tinha sempre um largo sorriso estampado no rosto) e dá-nos a escolher um entre vários legumes e frutos à disposição.

Muito contra o meu gosto (eu tinha já os meus olhos vidrados num kiwi...), lá nos deparamos com o tomate.
Tinhamos que o analisar... cortá-lo... apreciar as suas entranhas... admirá-lo de cima a baixo atentando em pormenores que nos escapam no dia-a-dia voraz da fome e... escrever sobre ele.

Acreditem. É um exercício por demais benéfico.
Preciosa ginástica mental que nos permite pular do real para o imaginário num abrir e fechar de olhos.
Lembro que nós optamos por descrevê-lo sob forma de prosa:
- vimos um labirinto naquele emaranhado de túneis, imaginamos duendes e fadas que tal!...
Já lá vão tantos anos que os detalhes, para sempre se foram e tenho realmente bastante pena de não ter ficado com um exemplar!
(Naquela altura estava lá eu interessada em ficar com um texto que me fale em tomates! Havia tanto para conhecer! Foram uns dezoito anos muito prolíferos em novas experiências)

O que é encantador são estas associações que passamos uma vida inteira, inconscientemente, a realizar.
Para cada indivíduo que conhecemos ou local que frequentamos haverá sempre um pormenor que lhes ficará permanentemente ligado.
Como que nos quisessemos assegurar que nunca serão esquecidos, talvez... sei lá!

Sempre que vejo um tomate, é automático: revejo mentalmente o Alain!

In this concrete jungle...

... white flags are always 'off'.



JUST listen and enjoy every decibel of it...
(click: Music; Albums; 01 White Flag. video)


(...)
Well I will go down with this ship
And I won't put my hands up and surrender
There will be no white flag above my door
I'm in love and always will be
(...)


Dido - White Flag

Solfejo de subsistência

Tenho uma pasta que contém pedaços...
Grandes fatias de uma vida que me foi, digamos, oferecida a ouvir.

Como que dois passados se moldassem num só, essa passou também a fazer parte da minha vida, sem no entanto a ter vivido fisicamente.

Hoje...
Não a consigo abrir.
Com receio das possíveis sensações que daí poderão suceder.

Porque sei que essas mesmas serão um prenúncio do devir.

Tempo

É de surpreender quando nos deparamos com uma fonte inesgotável de memórias que sobreviveram de uma relação mantida num breve espaço temporal.

Em contrapartida, outras se estenderam durante longos anos sem deixarem os mínimos vestígios.

Daí eu me questionar se o tempo e as suas múltiplas subdivisões, terão assim tanta influência, como de costume se atribui, no decurso de uma relação.
Não suponho ser ele a peneira qualitativa numa ligação.

Assim foi a minha noite passada

Se desejam passar uma noite em branco, com os olhos fixos no tecto, desviando-os a cada mudança de negrura nocturna procurando sombras que esvoçam abruptamente, aconselho (quem ainda não viu) um excelente serão na companhia desta encantadora criatura.

Uma experiência única.
O pós-filme.

GMO's ou OGM's

Tanto faz, o sabor é igual.

E sabe a quê?

Ora bem... sabe a Organismos Genéticamente Modificados.
Três enormes palavrões, que se os dizemos de uma só vez até assusta, e que designa certos alimentos aos quais lhes foram modificados os genes originais como forma de melhor alimentar um planeta superpovoado, conseguirem obter plantas mais fortes capazes de resistir a pragas de insectos, evitar o abusivo uso de pesticidas e por aí fora.
Nao vou entrar em detalhes mais aprofundados pois existem várias páginas às quais podem aceder e obter informação mais detalhada (como por exemplo esta aqui em português http://www.agroportal.pt/a/2001/jpicarra.htm).

O meu problema está em aceitar a "ingestão" destes organismos.

Com muita franqueza vos digo que não sou de acordo em modificar a natureza do que quer que exista, assim como não admitiria que modificassem a minha.
E quando o homem se promove a criador de novas espécies, misturando genes daqui com outros dali... bolas!
Tenho um pressentimento que vai acabar mal e o caldo vai-se entornar.

E as minhas dúvidas pairam nebulosas e carregadas a respeito deste assunto:

- Efeitos secundários desta práctica? Existem? Quais?
- OGM's ou pesticidas? ... ou alternativas?
- Avisar o consumidor com produtos devidamente rotulados? Faz-se?

É melhor parar por aqui...

Eu cá sou uma agricultora de meia tigela, que quando chega a Primavera dá meia volta à terra, arejando-a devidamente (faço atenção à rotação do solo e tudo!), escolho umas poucas de sementes daqueles produtos que mais comemos e... toca a cavar.

Delicio-me a ver as plantas germinarem e ao mesmo tempo ensinar aos miúdos que o fruto vem a seguir à flor e que as joaninhas são uma alternativa natural aos pesticidas e... ...

Como já deu para notar, não utilizo pesticidas nem herbicidas (haja terra para tudo, tanto ervas daninhas como couves!... também dá gosto arrancar os verdes nocivos), por conseguinte, noto com bastante facilidade que existem hostaliças e legumes que florescem e produzem maravilhosamente bem e nao existe insecto que os ataque.

Um bom exemplo disso é a vagem (ou feijão-verde).
Verão sem um prato destes, não sabe a Verão!


Já me passou bastantes vezes pela cabeça voltar a uma economia de subsistência - criar umas galinhas, uns coelhos, ter um pedaço de terra com o essencial...
Só tenho é que me mudar para um local mais ameno porque este aqui, no Inverno, só produz mesmo é pingentes (de gelo).

Que deixem a Natureza seguir o seu rumo, é o meu lema.

Vou ser um bocado dura agora...
E se o maior problema é mesmo ter um planeta superpovoado, porque não faz o humano o mesmo que fazem os lemmings (desculpem, mas não sei a tradução) face ao mesmo problema?


~~~~

Esse seria outro motivo de discussão:
- o superpovoamento.

Ao passo que em certos países isso se verifica, noutros passa-se precisamente o contrário.

É só paus de dois bicos para onde quer que se olhe!

O som do meu despertar

Enfiei-lhe uma cana de fora-a-fora, na diagonal, deixando cerca de 20 cms de cada lado para que pudesse aterrar.
Coloquei os seus poucos apetrechos alimentícios pendurados do lado de fora.
Adornei o exterior com mais uns galhos roubados à natureza e de seguida, meti-lhe as mãos em cima.
Após umas pouquíssimas tentativas, lá consegui resgatá-lo daquele refúgio feito lar imposto e dar-lhe um pouco mais de espaço para os seus movimentos.

Estou a falar do nosso canário.
Está connosco há cerca de 3 semanas apenas. Um pássaro tornado oferta que fizeram aos miúdos (sim... porque não sou eu que lhes iria comprar um; dar de mão beijada uma nota de $100!... não sou apologista de se comprar vidas).
Só não o devolvo à natureza porque isso seria o mesmo que lhe passar a certidão de óbito.

Escusado será mencionar o grau de alegria dos petizes!
(versus a completa estupefacção do passarinho)

Por pouco não os via a eles próprios voarem ao redor da ave, tal era a euforia.

Mas o meu sujeito deste texto não são eles, mas sim o canário.
Pasmei assombrada com a reacção dele àquela abertura inesperada de liberdade.
Julquei eu que o pequeno ser, assim que se sentisse fora de grades, se poria em fuga e voasse, voasse até cansar.
Qual quê!
Quase nem sabia fazer uso das asas.
A liberdade ao seu dispôr e não foi capaz de se afastar daquele espaço onde tinha a certeza de ter o seu sustento.

Vou-me manter atenta ao desenvolvimento dele perante esta sua nova realidade e registar mentalmente o progresso (se o houver).

~~~~

Se por acaso denotaram alguma vaga conotação metafórica naquilo que acabei de escrever, podem estar certos de que foi exactamente esse o meu intuito.

Quanto ao canário mesmo... passo, já agora, a apresentá-lo. Chama-se Yolk, esta miniatura de soprano encantador.
(porque será que os garotos insistem em dar nomes a tudo quanto vêem? ... imaginem que, enquanto estivemos ausentes, nos "enfiaram" 20 peixitos num pond (laguito...?) que fizemos no jardim; e não é que os marotecos inventaram nomes para cada um deles?!)


(era para ser um pequeno video-clip mas a página está em obras)

Que cheiro é este?

Pela manhã, o Daniel levanta-se, dirige-se à porta da frente, espreita pela frincha da porta, mete o narizito no ar; dá meia volta e vem ter comigo com ar espantado, olhos arregalados, informa-me, quase solenemente, que "Já cheira a inverno lá fora!"

Para quem não conhece, o Daniel é um petiz de 5 anos (filho desta mãe), onde a traquinice começa a acalmar para dar lugar ao estado de alerta e percepção dos mínimos detalhes que o rodeiam.

E foi com esta notícia/choque que comecei o meu dia!

Não é que eu deteste o Inverno!
Muito pelo contrário.
Simplesmente cresci habituada a uma cadência diferente na transição dos equinócios e solstícios; e por muitos anos que aqui viva (espero não serem muitos mais!... aqui), nunca me irei habituar à longevidade do Inverno, à quase ausência de Primavera e Outono (por sinal, a minha preferida) e ao húmido e curtíssimo Verão.

Já estou mesmo a vê-la... ali estendida quase que perpétuamente.
De uma frieza cortante.
Aquele manto alvo que se projecta cá dentro... na alma.

Quills

Foi este um dos peixes que veio por arrasto no dia em que fui apanhada na teia de Cronenberg e tive a oportunidade de apreciar ontem à noite.

Garanto que valeu bem a pena ajoelhar-me ao nível da prateleira onde os "Q's" tranquilamente repousam, acumulando poeira, longe do olhar e mais perto dos passos apressados que entram e saiem num relâmpago, à procura dos filmes que encumeiam o top.

Como foi que traduziram o título para português?
Penas...? Plumas...?

Um "must", digo eu.
Para quem gosta de recuar no tempo e entremear-se na mentalidade de outroras tão longínquos que custa a acreditar que um dia era assim que se vivia e sentia.

A sempre presente dualidade sensorial/intelectual, que acompanha o desenvolver humano desde os primórdios.
Aliados? Inimigos?

Vibrei com aqueles fragmentos em que ele recorre a diferentes modos de materializar os seus pensamentos:

- O frango assado... o copo de vinho... os lençois;
- O espelho quebrado... o sangue dele que goteja com vida para dar por sua vez vida às suas letras;

Enfim... sublime mesmo e acho que fico por aqui senão ainda estrago a delícia de quem ainda não viu e poderá querer ver.

Só mais um detalhe... o filme retrata fracções da vida deste senhor.